Картина

Автор — Фемида.От мертвого тела стекала цвета рябины
Липкая влага, витал аромат специфический…
Так скромно и скорбно торчал топор из грудины,
Как на искусных полотнах резни исторической.
Гримаса расплавлена ядом проклятий бессмысленных,
Пальцы, как щупальца, судорогой перекошены.
Словно в экстазе Пикассо творил для избранных. 
Посмертный шедевр для «элиты» Богом заброшенной…